«Эй, Саш!» — вполне отчетливо услышал я голос. Он звучал как бы в моей голове. Хотя… Какой голове? Она же там, на забрызганном кровью снегу. Моей, кстати, кровью. А ближе к остановке лежало еще одно тело, и еще!..
Сука! Volkswagen на полном ходу снес не только меня, и теперь, сделав свое скверное дело, мирно отдыхал в обнимку с фонарным столбом.
«Саш!» — раздался тот же голос.
Я обернулся, завертел головой. Черт! Ну какой головой, если она там на снегу!
Да, я умер. Осознание этого пришло ко мне сразу с абсолютной ясностью. Что странно, в таком событии я не находил ничего жуткого или невероятного. Было это даже как-то до неприличия обыденно, словно я умирал по три раза на неделю.
«Давай сюда, Сань! Сюда!» — только сейчас я разглядел полупрозрачного человека в темной, старомодной одежде. Он висел невысоко над засыпанной снегом клумбой и настойчиво махал мне рукой. — «Отлетим немного, поболтаем!» — продолжил полупрозрачный.
«Чего надо?» — отозвался я.
Сейчас мне было как бы не до призраков. Мой разум хоть принял произошедшее неожиданно быстро, все равно я настолько был растерян и переполнен самыми противоречивыми эмоциями, что казалось мое бестелесное существо превратится в огонь. И мысли неслись самые огненные: ворваться в проклятый Volkswagen и дать в морду водителю⁈ Глупо? Да, глупо и невозможно! Бежать… Нет, позвольте, лететь к Ольге!.. Объяснить ей!.. Это еще глупее! К себе домой, на Егорчево? Зачем⁈ И вообще, что теперь мне делать⁈ А смерть, как обещали всякие умные да вечные книги — это вовсе не конец! Только что теперь с этим «не концом» делать⁈ Самые последние мысли меня наполняли странным возбуждением и не менее странным страхом. Дикий, дикий коктейль мыслей и чувств самого высокого градуса пьянил и обжигал меня!
В вихре подобных мыслей я подлетел к себе.
Какая же хрень в голову лезет! В голову, которой нет! Я подлетел к телу, которое недавно считал собой. Минуту назад к нему подошла какая-то женщина, чуть наклонилась, бледнея, приоткрыла рот. Подошел паренек лет двадцати и еще кто-то. На бордюре, свесившись на дорогу, орал мужчина в темно-синей дубленке — видимо, его крепко, но не смертельно задела безумная маршрутка.
«Розы… — услышал я рядом голос прозрачного. — Розы — опасные цветы. Я их никогда не любил. Руки колют. А вот тебе прям по физиономии. Правда, крови до хренища?»
«Ты дебил⁈ При чем здесь розы? Меня автобус сбил! Микро… Бл*ть!» — отозвался я.
«Понимаю твое недовольство, — мягко отозвался он. — Саш, давай, отлетим недалеко, потолкуем. Дело есть. Серьезное».