– А вы…, – парень смотрит на табличку, будто впервые ее видит: – Цветкова Любовь Михайловна?
«Нет. Мария Склодовская-Кюри!» – проносится в голове. Но я, конечно, не говорю этого вслух. Устало ковыряюсь в сумке и достаю паспорт.
– Вот.
– Все верно, – важно кивает парень. – Идемте.
С трудом сдерживаюсь, чтобы не закатить глаза. Хорошо хоть чемодан у меня взял.
– А к вам как обращаться? – пытаюсь наладить диалог.
– Сергей Геннадьевич, – важно произносит парень, отбивая у меня всю охоту общаться с ним.
Молча лавируем между машинами на стоянке и останавливаемся возле большого черного автомобиля. Н-да. Кто бы сомневался. Чувствую себя неуклюжей Золушкой, с молодецким кхеком влезающей в непривычно высокую тыкву.
– Велено ехать сразу домой. Дмитрий Александрович ждет вас, – преувеличенно степенно говорит Сергей, садясь за руль.
Он надевает темные очки, будто светит солнце. Я едва сдерживаю улыбку, настолько весело наблюдать, как он старается произвести впечатление важного человека. Наверное, думает, деревенская приехала.
– Велено, так ехайте, – не сдерживаюсь я. – Дмитрий Александрович, наверняка, мужик занятой. Либо сразу к делу, либо иди лесом.
У Сергея даже очки удивленно съезжают на переносицу от моего говорка. Прячу усмешку и отворачиваюсь к окну. За стеклом мелькает Москва. Неужели я увижу Столицу? Радостное предвкушение охватывает меня. Но сначала работа.
– Любовь Михайловна, Любовь Михайловна, да проснитесь же!
– А? Что? Где я? – очумело трясу головой.
– В машине. Мы приехали.
Сергей смотрит на меня с возрастающим подозрением. Надо срочно менять амплуа, а то донесет боссу, что приехала деревенская дурочка. Не повесишь же на себя табличку: «Я не дура, я просто не выспалась».
Открывая дверь автомобиля, Сергей держит зонт. Вылезаю, и ветер влажно подхватывает подол платья. Придерживаю его руками и торопливо шагаю на крыльцо шикарного коттеджа в классическом стиле. Перед дверьми останавливаюсь и стараюсь одернуть мокрую кофту. От моих манипуляций она растягивается. Со вздохом перестаю пытаться сделать что-либо, пока кофта не увеличилась до размеров семейной палатки.
С замиранием сердца тыкаю в кнопку звонка. Открывает женщина средних лет, а за ее спиной появляется Он. Брутальный темноволосый красавец в идеально сидящей одежде, со взглядом, от которого трепещут мужчины и падают в обморок женщины.
Дмитрий Гораев.
Мой будущий работодатель и одновременно тот, кто испортил жизнь моей сестре.
– Здравствуйте! – расправляю плечи и шагаю вперед, правая нога в промокшей балетке издает громкий «чавк».