Потом я смотрел на то, как полицейские и инструкторы школы стреляют по мишеням. Мишени стоят недалеко – метров пятнадцать, не больше, что вполне соответствует реалиям города, где цель обычно находится еще, гораздо ближе. Какой смысл стрелять на пятьдесят метров, рискуя попасть в случайную цель? Например – в прохожего, на свою беду вылезшего из-за угла. Или в жителя близлежащего дома, высунувшего в окно любопытную физиономию.
Попадали ребята неплохо – в круглые спортивные мишени. Обычные спортивные мишени, без всяких там силуэтов. Так у них положено. До мишеней-силуэтов еще долгое, очень долгое время.
Выглядело все довольно-такинаивно, можно даже сказать – любительски, и я слегка затосковал. Видимо на моем лице очень уж живо отразилась вся тоска израильского народа, страдающего в египетском рабстве, так что распорядитель всего этого действа немедленно обратил взгляд именно на меня:
– Майкл! Может ты покажешь нам, как правильно нужно стрелять? Вижу, ты тут заскучал! И не сочти за труд прокомментировать успехи наших стрелков. Вот как раз принесли мишени! Что скажешь, Майкл?
Я посмотрел мишени, пестрившие дырочками от пуль (Девятка… десятка… девятка… восьмерка… девятка… десятка. Кучно палят ребята!) и равнодушно отложил их в сторону. Посмотрел в хитрые глаза седого старого полицейского, и с сомнением помотал головой:
– Плохо! Очень плохо!
– Что плохо? – лицо седого стало серьезным – Посмотри, все пули в центр! Считаешь, что сможешь лучше – давай, покажи нам!
Я подошел к «прилавку», на котором лежали десять револьверов, выбрал один – «Кольт» 45-го калибра. Увесистый, хорошо ложащийся в руку. Откинул барабан и медленно, без спешки набил каморы патронами. Хорошая штучка! Ей-ей всегда испытывал тягу к револьверам! Есть в них что-то такое… для гурмана! Пистолет – это фастфуд. Схватил, сожрал, и дальше побежал! Револьвер – для настоящего знатока. Точный, не дающий осечек, приятный для руки. Ну… мне так кажется. Может быть это и глупо.
Взвел тугой курок, опустил руку вдоль тела, и… выбросил ее вперед, целясь в центр мишени!
Бахнул выстрел – основательно так, громко, в руку толкнуло. Солидный ствол, хороший!
– Принесите кто-нибудь мишень – попросил я.
С места сорвались два курсанта, и через несколько секунд мишень лежала передо мной. С дыркой точно в «десятке». Ну… почти точно в десятке – чуть-чуть сдвинулось вправо, что меня ничуть не удивило и не расстроило, револьвер-то не пристрелянный, незнакомый. Да и давно не тренировался, а что не говори, без тренировок навыки все равно хоть немного, но теряются. Если бы я не занимался в тире в родном городе, результат был бы еще хуже. Ненамного, но хуже. Хотя… тут расстояние-то… ерунда! Пятнадцать метров!