Восемь лет назад наша дочь умерла — не в один день и не внезапно. Врачи говорили правильные, пустые слова, а я слышала только одно: поздно.

— Мы оставим прошлое в прошлом, — улыбается муж. — И будем жить дальше.

И в этот момент распахиваются двери ресторана.

Янка — моя сестра, за ней несётся её сын.

— Димуля! — встаю резко. Я не видела его три года. Димка бежит быстрее… но не ко мне.

Он пролетает мимо — и бросается к моему мужу.

— Папо-о-очка! — звонко кричит он на весь зал.

Мир замирает, лица гостей вытягиваются — но я вижу только одно: как рука моего мужа, слишком привычно, ложится мальчику на голову.

Яна улыбается, подходит ближе и, глядя не на меня — на него, говорит сладко, спокойно, будто ставит точку:

— А вот и мы, любимый