Он — мужчина, которого я выбрала.

Я — женщина, которая выбрала его.

Любовь, свадьба, своя квартира…

Всё как должно быть.

Всё правильно.

Всё навсегда.

А потом между нами появилась тумбочка.

Сначала — просто мебель.

Потом — расстояние.

Потом — граница, которую мы так и не смогли переступить.

Теперь мы спим в одной комнате,

но живём в разных мирах.

И я больше не знаю,

когда именно мы перестали быть «мы».

Эта история не о том, как любовь заканчивается.

Эта история о том,

как она медленно умирает —

пока ты делаешь вид, что всё нормально.