Девять лет назад он сказал: «Твой отец прав. Ты — сентиментальная дура. Выходи за Расима и забудь меня». Его слова стали моим проклятием и моим топливом.А теперь он здесь. Стоит передо мной, дыша тем же воздухом, что и мой ребёнок.— Это мой сын. Я это знаю.— Твой? — Улыбаюсь, но внутри лишь холод. — Твой сын остался бы в той дешёвой съёмной квартире, о которой ты говорил с таким отвращением. Мать твоего сына мыла бы полы в «продуктовом», как ты и предсказывал. У тебя нет сына.

Ты отказался от него, даже не зная о нём. «Детские фантазии» — помнишь?— Я не ожидал таких последствий!— Мне плевать, — насколько можно холодно говорю ему. — Ты опоздал. На девять лет. Ты вернулся не за «своим». Ты пришёл отобрать моё. Но ты не получишь ничего.Он думает, что перед ним та же сентиментальная дура. Не понимает, что стоит перед стеной. Я не позволю ему разрушить тот мир, который создала ценой всего.