- Дмитрий, добрый вечер, - выдавила я, чувствуя, как щёки предательски розовеют. - Как вы себя чувствуете?

Он чуть наклонил голову, уголки губ дрогнули.

- Ну привет, Настя. На голову мою несчастье. Нормально вроде. Переживала?

Голос низкий. И в нём... насмешка?

- Я извиниться хотела, - слова посыпались сами. - Вчера как-то не получилось. Вы меня извините, пожалуйста. Я правда испугалась… Можете поругать, высказать всё, что думаете, я не обижусь.

Он помолчал секунду, глядя на меня как-то… мягко что ли.

- Слушай, давай на ты. Что ты мне выкаешь? Я не настолько старый.

Я сглотнула.

- Ладно… Ты... прости, пожалуйста.

- Настя, не бойся. Солдат ребёнка не обидит. Всё хорошо, не парься. Я почти забыл.

Солдат. Значит, служил. Интересно, это оттуда шрам на лице?

- А с памятью… вообще всё у вас... ой, у тебя хорошо? - не удержалась я. - Всё вспомнил?

Он усмехнулся уже открыто, без тени напряжения.

- Помню всё. Сорок лет, холост, детей нет. Ищу жену.

Я замерла. Хлопаю глазами, как испуганная птица. Это что - подкат такой? Зачем он мне это говорит?

Но губы сами выдали:

- Плохо. В вашем... в твоём возрасте уже бы пора семью иметь. А то что случится - кто позаботится?

- Так я ж и говорю. Ищу.

- Ну… удачи в поисках.