Он бежал от палачей голым, раненым и без единого союзника в чужом мире. Болота стали приговором и единственным укрытием — здесь не искали беглых рабов, здесь просто умирали. Но он выжил: залечил перебитые сухожилия кустарной магией, подпитывал артефакт-нож собственной жизненной силой, убивал крокодилов и дожидался, когда клинок наберёт достаточно энергии для прыжка между мирами. Вопрос не в том, сможет ли он уйти — он всегда уходил.

Вопрос в том, куда: домой на Землю, где за сорок лет всё умерло без него, или назад к лордам, чьё государство держится на рабском труде и чужих костях. Совесть, которую пытки пробудили слишком поздно, не даёт покоя. А нож, проголодавшийся по человеческим душам, шепчет благодарность и ждёт новой охоты.